J'aurai ta peau

Les esclaves avaient viré au rose, les termes de leur contrat s’étaient consumés d’eux-mêmes
Sans avoir étranglé, ni prié, ni même rongé leurs chaînes, les voilà libres
Rien n’est prêt à les accueillir dans ce champ d’hydrogène, aucun des écrits dont nous disposons ne prévoit l’irruption culturelle
Les hommes cernés et rousseauphiles se voilent la face d’un gant transparent, la Mecque
A changée de sens, plus rien ne souffle du Nord, les Esquimaux sont nus au milieu des ours
Polaires. Le gel de nos idées sur la banquise européenne, molle, répétitive, amélodieuse, enrichie
De mains qui percent et de cœurs jaloux. L’émotion est la plus ancienne maladie de l’homme.

Revenir sur les lieux de leur insémination première, visiter un marché aux esclaves lorsque
L’on est soi-même atteint, l’enveloppe de votre colère est noire comme votre âme, votre crâne
Indique que vous tuerez, il ne reste que l’heure à fixer. Attablons-nous, fidèles, au milieu de ces sous-hommes, trinquons du rhum qui vaut plus cher que tes jambes, soyons sûrs
De ce que nos pères ont  dit, et construit (mais c’est  la même chose)
Le bonheur de payer à son fils aîné un voyage sucré, pour sa fille
Une défloration à particule, où puiser l’inspiration d’une révolte, m’écrivait Franz,
Si ce n’est dans le cerveau du maître ? Reste à y accéder.

Son corps a été foré, à l’image des terres arabes, sa femme ne dormira plus, ni ne fera de nuit Blanche, elle reverra le ciseau à bois polissant les nuques et les coudes de ses filles
Alexandre, son lévrier, crucifié sur la pergola, la chose la plus lâche du monde
Et partout sur la propriété, dans la grange, probablement jusqu’au puit, près de la plantation,
Des bouchées pâles semées par des bouches sombres.

La liberté est un morceau de choix